La gente que detesto son los escritores, los llevo con un odio irreemplazable en mi corazón. Lo encuentro irónico y una risa histérica de medianoche que mis puños estén bañados en sangre de ellos.
Los repudio con la fuerza que queda en mis huesos, son inmundos en la manera que llegan a escribir con palabras muertas sobre el modo que los dejaron deseando por mas e incapaz de ser entendidos.
No respeto que jamas fueron capaces de atraparse en un cuadrado y se dejaran ser comprendidos. La manera que odiaban que la gente dijera que los entendía y que un amigo y amante en ellos tenían.
En mi no tienen mas que un enemigo, que les da la espalda cuando sus escritos están gritando a garganta quemada por que alguien los salve de los demonios que están demandando el pago de su vida.
Buscar ayuda de mi es un desperdicio ganado y advertido. Ya que no me caen bien de Lunes a Domingo y de Enero a Diciembre, si me das tus poesías y tus escritos los quemare frente a tus ojos mientras lloro y te escupo.
No me preguntes bien el porque, nunca te lo dare. Soy tan complicado como estos rebuscados de porqueria, tan maldito como ellos que nunca te dire mi verdadero nombre o el del chico que me dejo mal parado.
Soy de aquellos que odio.
T.A.
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